Колючие снежинки падающие на твои фиолетово-чёрные дрэды были прекрасны...
Как и ты сама...
Всегда.
Снег вообще всегда казался мне чем-то прекрасным. Чем-то близким по духу. Скрывающим. Безликим.
Обезличивающим.
А сейчас мне от него больно.
Больно от того что зима снова и снова забирает у меня то что важно.
Месяцы болезней... Я знаю что они будут. Потому что всегда так.
Я устал от снега.
Устал от погоды.
Устал от перемен всего кроме меня самого.
Вдруг очень захотелось туда где тепло.

Не потому что там ТЕПЛО.
А потому что снега нет... и хочется верить что никогда не будет.

Хочется верить что хоть где-то никогда не будет снега.